Svanita nel fumo,
nel bianco accecante,
la speranza d'un tempo
ridotta in polvere.
Strade deserte del cuore,
colme di ragioni
per viaggi quotidiani
da fabbriche abbandonate
a giardini artificiali.
Deserti sentieri di polvere,
giovani agnelli brucano
erbe macchiate di sangue,
consumando una tragedia
in immagine poetica.
C'era una volta un bivio,
ma è passato:
Non guardo più nemmeno dal finestrino
della mia vecchia auto
che non è più di moda, (come me...)
Senza benzina, in mezzo al prato,
sotto l'erba alta
si moltiplicano i sentieri
in migliaia di bivii.
Sulla strada maestra
calpesti l'asfalto
trascinato dalla folla
finchè non inciampi;
in fondo alla fila,
nei giorni di sole,
si intravedono strade
che da quella maestra ai deserti sentieri,
portano i bianchi fumi
per chi non vuol volare... troppo lontano.
martedì, gennaio 03, 2006
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